Recapitulaciones

La verdad es que es de noche, hacía frio antes cuando me dignaba a sentitrlo, era sábado pero ya es domingo, la estufa apenas arde y escucho a "lou reed", la estufa apenas arde, la música apenas suena, estoy en berlin en ese muro asficciante que puede ser la existencia, la perdida de la voluntad, los romances fallidos, los "not just a boy", lo que mi madre precisa e ingenuamente llamó musica de restaurant, y es verdad es que el tema berlin con sus pianos, hacen que me imagine a un ser solitario tocando ante un público incipiente, melodias hermosamente depresivas como cuchillas oxidadas que atraviesan el aire, que asifixiado de humo de cigarros esta. Los manteles que son a cuadros con tonalidades rojas, a la mejor atmósfera "mean streets", o mejor dicho "little italy"...o lo que sea. Una luz lugubre que ilumina tímidamente al hombre que en un mínimo pedestal arroja sentimientos indescriptibles pero tan simples como un corzón roto, o como un todo que se rompe, eso es, eso me gusta.
Esa voz, que no se puede decir nada que no se haya dicho previamente, pero se esta renovando todo en este preciso momento, como la metamorfosis, como la perra primavera, donde todos parecen sonrientes menos yo y otros pocos privilegiados, porque soy alérgico y todas las cosas que se arrojan parecen sonreirle a todos menos a mí, y menos al berlin, es que "berlin" es un disco sin primaveras, pienso escribir hasta que este disco se acabe...
"Men of good fortune" que más se puede decir, nada solo dejarselo a la música, que en lenguaje es incapas que cumbrir, pero que "la catársis" de alguna manera necesita; o mejor dicho estoy poniendo en boca de fenómenos concensuales ajenos a mí:" lenguaje virus" , que necesito, virus por el cual estoy precisamente en este momento escribiendo. Por mas que lo reniegue y sepa que no se conecta al cien sin embargo creo que acerca, y cuando dos personas se acercan ese destello mínimo del instánte me sostiene, como esa perla que brilla en el fondo del mar, ese destello mínimo de conección que me alienta a seguir, pero luego la sequedad de seguir intrínsecamente incomunicado, a esa ciudad de palabras que en definitiva es un desierto de palabras, como lo son las ciudades.
Ciudades que son momentos para la posteridad, pero de esos se vive decentemente, o indecentemente, depende de las "normas" y del conjunto de personas que nos rodeen.
Los ojos me arden de tanto mirar estoy un poco cansado, no por eso menos coherente, esto que soy yo es una línea de saber, de conocer, de experimentar, de intentar humildemente cambiar algunas cosas.
Una vez llegué a la siguiente conclusión:"el hombre se comporta como un resorte, este sube pero vuelve a su lugar en la dirección en la cual dicho resorte es estirado, pero si el hombre adquiere un conociemiento capas de remover esa base dicho desorte comienza de más arriba a oscilar de arriba hacia abajo".
*digo de arriba cuando la nueva base es adquirida porque nunca se va a volver hacia abajo, hacia la posición inicial.
*de arriba hacia abajo por la fisonomía del resorte, pero es en todas las direcciones.
*el conjunto de experiencias que mueven al hombre son parte de esta oscilación.
*pero cuando el hombre vivencia estas oscilaciones cambia de base.
*estaba re loco cuando dije esto.
*lo cual no le quita poder.
*si hubieras estado allí serías devoto de esto.
*no necesito la grass para alacanzar este y otros grados de abstracción, solo que cuando estoy con mis amigos todos los llegamos a entender.
*nunca me dió taquicardia el porro.
*dije en casa que fumaba, lo cual fue un acto de determinación personal y super progresista, en dicho momento creía que empezando por casa todo iba a ser mejor
*no me gusta la gente que utiliza al porro argumentando que es bueno, solo que me siento partidario de que legalizen todas las drogas, algo como lo que decía "Terrence Mackenna"(increíblemente escribí bien su nombre...) cada ser humano tiene el derecho de elegir su estado de conciencia mental o algo por el estilo...
*El disco de Lou reed me gusta mucho
*Momentáneamente me fuí de Berlin.
*Ahora me voy.


Me voy, "como se han ido tantos... el recuerdo disfrazado de llanto..."(Gracias Canario.)